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Il cielo è morto stasera. E’ sera, il cielo è morto, deboli raggi di sole si aggrappano al cuore. Esser presi alle spalle da un gelido vento, e ancora, nel petrolio il mare non riflette le stelle. Ciminiere infuocate, e quel filo di fumo distrugge l’azzurro. Le acque inquinate da piogge infettate, da un campo distante ancora s’intende un grido dei bruti. Non la senti questa voce che arriva di colpo? Nel nome dei loro interessi tutto è stato fatto. Lo spazio di azione è sempre più chiuso per chi dall’ombra è uscito. Correre stretto dalla notte per trovare rifugio. La luce appare, un dito indica il nuovo orrore, esplode un corpo che cade a terra.
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